tag:blogger.com,1999:blog-15513855321975586662024-03-13T11:39:34.694+01:00Cerezas y GuindasPensamientos, reflexiones y escritos hechos desde el corazón auténtico de una guinda dulce y picante a la vez y que, como dice un buen amigo, "escribe para respirar, ama para escribir, escribe para seguir amando".Belén Peraltahttp://www.blogger.com/profile/16003087782108985808noreply@blogger.comBlogger307125tag:blogger.com,1999:blog-1551385532197558666.post-31744162070431712242013-10-17T00:56:00.000+02:002013-10-17T01:49:25.619+02:00Mis Cerezas y guindas ya son un libro<div style="text-align: justify;">
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<a href="http://3.bp.blogspot.com/-sv-pXHa-qdI/Ul8l_g4lxjI/AAAAAAAADwY/A-2umUfndFU/s1600/Invitaci%C3%B3n+Cerezas+y+guindas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="163" src="http://3.bp.blogspot.com/-sv-pXHa-qdI/Ul8l_g4lxjI/AAAAAAAADwY/A-2umUfndFU/s320/Invitaci%C3%B3n+Cerezas+y+guindas.jpg" width="320" /></a></div>
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Lo que nació hace algunos años como un blog sencillamente para recopilar los escritos que tenía esparcidos acá y allá, e ir incorporando otros nuevos, se ha convertido en un libro. Un libro, Cerezas y guindas -no podía llamarse de otro modo-, que supone la culminación de un sueño. Mi blog ha estado muy abandonado en estos últimos años, por una serie de tristes circunstancias. A ver si esta publicación por parte de <strong>Editores de Abaco</strong> (sí, sí, sin tilde) me impulsa de una vez y arranco a seguir escribiendo. Aunque ya, por motivos obvios, no colgaré textos enteros, por si al final tienen cabida en esta editorial cordobesa que tanto mima a sus escritores.</div>
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El 24 de octubre, a las seis de la tarde, en el Centro Integral de la Mujer de Cádiz, en la Plaza del Palillero, es la cita. Ahí, en ese lugar, será la presentación del libro. De mi libro. Una parte de las ventas de la primera edición se donará a la Fundación Josep Carreras contra la leucemia. <br />
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Si te apetece reservarlo ya, puedes hacerlo, por sólo 15 euros, en <a href="mailto:abaco@abacoeventos.com">abaco@abacoeventos.com</a>.</div>
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En este tiempo, también ha nacido otro blog con título muy parecido a este, Cerezas y guindas, el libro. Obviamente, habla de las noticias que poco a poco van surgiendo en torno a esta pequeña aventura con hojas que es mi libro. </div>
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Si quieres seguirme en <strong>Facebook</strong>: <a href="https://www.facebook.com/BelenPeraltaPerez">https://www.facebook.com/BelenPeraltaPerez</a> y <a href="https://www.facebook.com/cerezasyguindas?ref=hl">https://www.facebook.com/cerezasyguindas?ref=hl</a><br />
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Si quieres hacerlo por <strong>Twitter</strong>: <a href="https://twitter.com/BelenPeraltaP">https://twitter.com/BelenPeraltaP</a> (@BelenPeraltaP)<br />
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Si quieres ver el blog de <strong>Cerezas y guindas, el libro</strong>: <a href="http://cerezasyguindas.wordpress.com/">http://cerezasyguindas.wordpress.com/</a>Belén Peraltahttp://www.blogger.com/profile/16003087782108985808noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1551385532197558666.post-77942494160671997762013-05-02T00:15:00.001+02:002013-05-02T00:15:24.077+02:00Cerezas y Guindas que quieren despertar<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-bT3dqbXYUMI/UYGTWafqOAI/AAAAAAAADcc/W9zYVL_9N_g/s1600/cerezas+corazon.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-bT3dqbXYUMI/UYGTWafqOAI/AAAAAAAADcc/W9zYVL_9N_g/s1600/cerezas+corazon.jpg" /></a></div>
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Estas <b>Cerezas y Guindas</b> llevan mucho tiempo en silencio. Más del que se puede permitir un blog que nació con tanta vida, tanta ilusión. Cada noche, en <b><a href="https://www.facebook.com/BelenPeraltaPerez?ref=tn_tnmn">mi muro de Facebook</a></b>, gran parte de las poesías y relatos que aqui encontraron acomodo, reviven y alimentan los sueños de muchos incondicionales que cada noche se reúnen en torno de mí para conocer mis letras... Mis <b>Cerezas y Guindas</b> están dormidas, pero poco a poco voy a ir colgando cerezas y guindas -así, con minúsculas-, que han ido creciendo al calor de estos últimos meses.</div>
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Un beso a todos.</div>
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Belén. </div>
Belén Peraltahttp://www.blogger.com/profile/16003087782108985808noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1551385532197558666.post-61929237411077453972012-06-19T15:50:00.001+02:002012-06-19T15:50:07.064+02:00Os debo una explicación<div style="text-align: justify;">
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<span style="color: black;"></span></div>
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<a href="http://2.bp.blogspot.com/-4U6JRvOiKE0/T-CDTy9PomI/AAAAAAAADZo/EGQl_6GJlFw/s1600/Fondo+cupcakespic.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" rca="true" src="http://2.bp.blogspot.com/-4U6JRvOiKE0/T-CDTy9PomI/AAAAAAAADZo/EGQl_6GJlFw/s1600/Fondo+cupcakespic.jpg" /></a></div>
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Amigos, como veis hace siglos que no me paso por aquí. Estoy metida desde finales de marzo en un nuevo y dulce proyecto, y de ahí que tenga mis dos blogs, este, Cerezas y Guindas, y el de mi ángel Michael, La cajita de Peter Pan, muy abandonados. Junto a mi hija Laura, llevo otro blog lleno de azúcar y crema, Laura y sus tartas, <a href="http://lauraysustartas.blogspot.com/">http://lauraysustartas.blogspot.com/</a>, al que os invito desde aquí.</div>
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En cuanto pueda y tenga algo más de tiempo intentaré ir reconstruyendo poco a poco tanto este como mi blog sobre Michael, porque como veis borré un montón de archivos por error y ahora están ambos bastante feos, aunque por fortuna creo que a los textos no les ha pasado nada.</div>
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Os mando un fuerte beso y muchísimas gracias por el enorme interés que habéis demostrado por la salud de mi hija Laura, mi princesa, que, como muchos sabéis, fue diagnosticada hace justo un año de cáncer, leucemia linfoblástica aguda. Está bien dentro de lo suyo y sigue con su tratamiento de quimioterapia. Si queréis conocer toda la historia, pasaos por nuestro nuevo blog y a la derecha hay un enlace con la entrada donde lo explico todo.</div>
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Gracias de corazón. </div>
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Belén. </div>Belén Peraltahttp://www.blogger.com/profile/16003087782108985808noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1551385532197558666.post-84645903073219259102012-02-13T22:14:00.000+01:002012-02-13T22:15:20.623+01:00La pregunta que me ronda<div style="text-align: justify;">
Entiendo poco, o más bien nada de política. Pero soy persona, mujer, y madre. Y veo esta fotografía, tomada en Homs, Siria, y me estremezco y me aterro y cavilo y me pregunto y pienso que qué mierda de política, qué mierda de mundo. En medio de la más horrible represión, un hombre apesadumbrado parece inquirir a la cámara mientras sostiene entre sus brazos el cadáver agujereado de su pequeña, de su niña, de su luz que se hizo carne durante cinco, seis años, y en un minuto se tornó oscuridad. Y mientras él mira a la cámara con ojos inquisidores y perdidos de dolor, yo también me pregunto: ¿Hay derecho a esto?</div>
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<a href="http://3.bp.blogspot.com/-hRGWltU2bq8/Tzl8phnqqYI/AAAAAAAADX0/jGSSe0ltaDw/s1600/Homs,+capital+de+la+represi%C3%B3n+siria.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="212" sda="true" src="http://3.bp.blogspot.com/-hRGWltU2bq8/Tzl8phnqqYI/AAAAAAAADX0/jGSSe0ltaDw/s400/Homs,+capital+de+la+represi%C3%B3n+siria.jpg" width="400" /></a></div>
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<br />Belén Peraltahttp://www.blogger.com/profile/16003087782108985808noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1551385532197558666.post-20782873286470328182012-01-24T22:32:00.000+01:002012-01-24T22:32:17.414+01:00En la lucha y a favor de la libertad en internet<div style="text-align: justify;">
Esta barbaridad por la que pretenden que comulguemos con ruedas de molino no tiene nombre. Empezando porque han defenestrado gran parte del contenido de una de las webs más amadas por mí, y a la que os invito encarecidamente que conozcáis, <a href="http://cineclasicoclub.creatuforo.com/portal.php">Cine Club Clásico</a>, siguiendo porque soy adulta para elegir qué quiero ver y qué quiero bajarme o no de internet, <strong>sin que nadie decida por mí</strong>, y terminando porque estoy profundamente cabreada... os emplazo a que todos nosotros, internautas y defensores de la cultura, luchemos por nuestra libertad, porque es imposible ponerle puertas al campo. Y el cierre de Megaupload y de páginas similares, ha sido sólo el primer paso para taparnos la boca. Así que...</div>
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<a href="http://2.bp.blogspot.com/-Jmip4iCwW4w/Tx8ijWG04_I/AAAAAAAADW8/VT8Rnxm2Xw4/s1600/Marzonegro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://2.bp.blogspot.com/-Jmip4iCwW4w/Tx8ijWG04_I/AAAAAAAADW8/VT8Rnxm2Xw4/s320/Marzonegro.jpg" width="320" /></a></div>
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<a href="http://3.bp.blogspot.com/-B2IEh8QWt_c/Tx8inQrnmPI/AAAAAAAADXE/rH1Lt2OsPmY/s1600/21gener12blog.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="197" src="http://3.bp.blogspot.com/-B2IEh8QWt_c/Tx8inQrnmPI/AAAAAAAADXE/rH1Lt2OsPmY/s320/21gener12blog.jpg" width="320" /></a></div>
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<a href="http://4.bp.blogspot.com/-aPwvld01z38/Tx8ivpfbcTI/AAAAAAAADXM/8MoznKc3o2M/s1600/FBI-Killers-800x557.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="222" src="http://4.bp.blogspot.com/-aPwvld01z38/Tx8ivpfbcTI/AAAAAAAADXM/8MoznKc3o2M/s320/FBI-Killers-800x557.jpg" width="320" /></a></div>Belén Peraltahttp://www.blogger.com/profile/16003087782108985808noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1551385532197558666.post-37337477828832603742012-01-18T01:08:00.002+01:002013-08-22T01:01:19.414+02:00No me gusta la S.O.P.A.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="http://3.bp.blogspot.com/-kQeiSvVwCRc/UhVGua3GBZI/AAAAAAAADr4/jIkfy29yjr4/s1600/sopa+mafalda.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-kQeiSvVwCRc/UhVGua3GBZI/AAAAAAAADr4/jIkfy29yjr4/s1600/sopa+mafalda.png" /></a></div>
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<q>Hoy, 18 de enero de 2012 este sitio permanece cerrado en protesta contra S.O.P.A y ProtectIP (PIPA), —y contra todas las otras leyes por el estilo llámense como se llamen: Sinde, Lleras, Hadopi y otros nombres deshonrosos que se vayan sumando— que pretenden limitar la libertad de expresión, bloquear sitios web, desconectar ciudadanos de Internet, vigilar y monitorear nuestras comunicaciones e impedirnos compartir cultura.</q></div>
<div class="quote" style="text-align: justify;">
<q>Por eso hoy vamos al paro general de actividades y bloqueo masivo de nuestros sitios, para que todos los ciudadanos sepan lo que está pasando y lo grave que será si dejamos pasar estas nefastas leyes de censura contra la red sin pelear</q></div>
Belén Peraltahttp://www.blogger.com/profile/16003087782108985808noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1551385532197558666.post-2418332197028410462011-05-21T19:58:00.001+02:002013-08-22T01:05:19.278+02:00Gracias a librería "Manuel de Falla"<div style="text-align: justify;">
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<a href="http://www.blogger.com/" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="" /></a></div>
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<a href="http://4.bp.blogspot.com/-cavUyCJiCxo/UhVHphkNaKI/AAAAAAAADsI/UFyJg_yTEWA/s1600/libreria+manuel+falla.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-cavUyCJiCxo/UhVHphkNaKI/AAAAAAAADsI/UFyJg_yTEWA/s1600/libreria+manuel+falla.jpg" /></a></div>
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Amigos, aunque sabéis que hace justo un año que no actualizo el blog, hoy quería aprovechar para dar las gracias desde aquí a Juan Manuel y Mary, los propietarios de la coqueta librería gaditana <strong>"Manuel de Falla"</strong> (Plaza de Mina), porque este año me han llamado de nuevo para una firma de ejemplares de "Recorrido sentimental por la ciudad de Cádiz" en la Feria del Libro de mi ciudad, en este caso en su XXVI edición.</div>
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<br /></div>
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Como recordaréis, ya firmé con ellos en la edición de 2008 y con librería <strong>"Quorum"</strong> el año pasado. De nuevo he vuelto, el pasado miércoles día 11, a compartir una estupenda tarde con mis amigos de <strong>"Manuel de Falla"</strong>. No tengo testimonio gráfico como otras veces, pero bueno, al menos quería dejar constancia de mi agradecimiento por haberme llamado de nuevo. Son gente estupenda y se merecen lo mejor. La única nota negativa es que esta edición de la feria del libro ha recibido unos mil quinientos visitantes menos. Una verdadera lástima, pero la crisis es lo que tiene... </div>
Belén Peraltahttp://www.blogger.com/profile/16003087782108985808noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1551385532197558666.post-70546882641156645412010-05-07T22:21:00.001+02:002013-08-22T01:02:38.313+02:00Mañana, firma de mi libro en la XXV Feria del Libro de Cádiz<div style="text-align: justify;">
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<a href="http://www.blogger.com/" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="" /></a></div>
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<a href="http://2.bp.blogspot.com/-xBn4aAnnj4s/UhVG_OS4W3I/AAAAAAAADsA/oOzO46z32tc/s1600/Firma+libro+mirando.JPG.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://2.bp.blogspot.com/-xBn4aAnnj4s/UhVG_OS4W3I/AAAAAAAADsA/oOzO46z32tc/s320/Firma+libro+mirando.JPG.jpg" width="320" /></a></div>
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Amigos, particularmente a los gaditanos:</div>
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<strong>Os invito a que me acompañéis mañana a la firma de mi libro en la XXV Edición de la Feria del Libro de Cádiz. Recorrido sentimental por la ciudad de Cádiz (Ediciones Absalon), prologado por el periodista Carlos Herrera, es mi primer libro y ya va por su tercera edición. Para mí es un orgullo volver a firmar ejemplares del mismo, tal y como hiciera en 2008. </strong></div>
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En aquel caso fue gracias a la gentileza de la magnífica librería Manuel de Falla (Plaza de Mina, Cádiz), y ahora en 2010, gracias a la también excelente librería Quorum (Ancha,27, Cádiz). <strong>Podréis encontrarme por tanto en la caseta de Quorum de 19.00 a 21.00 horas, donde gustosamente firmaré ejemplares de mi libro.</strong> </div>
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<br /></div>
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Si alguno de vosotros está interesado en adquirirlo, podéis preguntar por él en vuestra librería habitual, o bien comprarlo a través de la web de la editorial, y si lo indicáis en Observaciones, os lo firmo con muchísimo gusto. :-)))) Sólo hay que pinchar aquí.</div>
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Otros autores de Absalon que van a firmar en la Feria son:</div>
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Rafael Sierra (Once minutos. La historia de Adolf Hitler y George Esler), que ha firmado hoy por la tarde y lo hará también el próximo día 14, de 19.30 a 21.30 horas. </div>
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</div>
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Daniel Heredia (La sombra vencida), el domingo 9 de mayo, de 12.00 a 14.00 horas.</div>
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Javier Castro (El Ritual.Proyecto UR-21 y Los diablos del mar.La odisea de la Burla Negra), el sábado 15 de mayo, de 19.00 a 21.00 horas.</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Si deseáis más información sobre estos autores y sus libros, y sobre las novedades de Absalon, pinchad aquí. Además, en el apartado Noticias encontraréis amplia información sobre las presentaciones y novedades de nuestros lanzamientos editoriales, mucha de esta información grabada con mi propia voz.</div>
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<br /></div>
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<strong>Os espero con los brazos abiertos</strong> y deseando que disfrutéis de todas las novedades de la Feria, ubicada como todos los años en el Baluarte de la Candelaria, entre hoy día 7 y el 16 de mayo, dedicándose este año al gran poeta Miguel Hernández. </div>
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</div>
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Belén Peraltahttp://www.blogger.com/profile/16003087782108985808noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-1551385532197558666.post-53797106056809397172010-04-27T01:09:00.000+02:002010-04-27T01:09:02.758+02:00Lágrimas negras<div style="text-align: justify;"><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_1kjdwCIL7CA/S9YbXpWalfI/AAAAAAAADC8/VFiTpiu3fOU/s1600/Soledad+en+grises.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="387" src="http://1.bp.blogspot.com/_1kjdwCIL7CA/S9YbXpWalfI/AAAAAAAADC8/VFiTpiu3fOU/s400/Soledad+en+grises.jpg" tt="true" width="400" /></a></div><br />
No puedo. No puedo soportarlo. No soporto no poder contarte mis cosas, no poder verte, no poder consolarme en ti, no poder bañarme en tus palabras, en tus consejos, en tu respiración de siempre, en tu respiración forzada de las últimas semanas. Quiero que vuelvas, mamá.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">No soporto estas lágrimas negras que me duelen como mil puñales, que anegan mi rostro, inexorables, mientras esto escribo. Te encantaba, al igual que a mí, que escribiera, pero hoy, si no fuera porque con ello me desahogo, también lo odiaría, como odio esta noche todo lo que me rodea. Quisiera darle mil patadas al mundo y huir, huir, huir...</div><br />
<br />
<object height="132" width="353"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=bc005a0" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></object>Belén Peraltahttp://www.blogger.com/profile/16003087782108985808noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-1551385532197558666.post-57267085964271041212010-04-20T23:56:00.000+02:002010-04-20T23:56:56.100+02:00Pepe Benítez, siempre en mi corazón<div style="text-align: right;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_1kjdwCIL7CA/S84iVr3VMqI/AAAAAAAAC08/Z5kykJN2Oqg/s1600/Pepe+y+Bel%C3%A9n+pic.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="267" src="http://4.bp.blogspot.com/_1kjdwCIL7CA/S84iVr3VMqI/AAAAAAAAC08/Z5kykJN2Oqg/s400/Pepe+y+Bel%C3%A9n+pic.jpg" width="400" wt="true" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><em><span style="font-size: x-small;">Pepe y yo en el verano de 1987, en los estudios de Radio Cádiz SER. La foto, detrás, tiene una dedicatoria de él que dice: "Para mi entrañable compi Belén que es cantidad de buena gente. Pepe Benítez".</span></em></div><div style="text-align: right;"><br />
</div><div style="text-align: right;"><br />
</div><div style="text-align: right;"><br />
</div><div style="text-align: right;"><br />
</div><div style="text-align: right;"><br />
</div><div style="text-align: right;"><em><span style="font-size: x-small;"><strong>Hoy la radio gaditana está de luto. Y mi corazón, con ella.</strong></span></em></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Cuando entré a trabajar como locutora en Radio Cádiz en 1984, con unos escasos 16 años, poco podía imaginarme que aquel señor que yo oía en la radio a diario, y sobre todo en la época de carnavales, iba a convertirse en poco tiempo en mi mentor, en mi Maestro -así, con mayúsculas-, en mi confidente y en mi amigo. Pepe Benítez, con su cigarrillo siempre en la boca, ese mismo que le mató, como acertadamente describía mi querido José Antonio Hidalgo en su obituario sobre Pepe, fue mi auténtico Maestro. Era la radio de Mary Carmen Coya, Juan Manuel Pedreño, Inés Alba, Antonio Yélamo, Arturo y Mario Paramio, José Luis Ariza, los "novatillos" José Antonio Hidalgo y Pepe Monforte, y mis compañeros de Los 40 Principales, entre ellos Manolo Casal. Pero había vida profesional más allá de Los 40 Principales, y de la mano de Pepe Benítez, simultáneamente, empecé a recorrer en la Onda Media el fascinante mundo del flamenco, los magacines radiofónicos, las entrevistas, y, sobre todo, del carnaval, que en parte ya conocía por la trayectoria de mi padre, José Peralta. Yo era en 1987 una chiquilla de poco menos de 20 años que sustituía a Pepe Monforte en el inalámbrico, tanto en el Gran Teatro Falla como en la Ostionada, la Erizada, la cabalgata... y Pepe fue quien me enseñó absolutamente todo. De su mano aprendí a manejarme con soltura dentro del masculino mundo radiofónico del carnaval (ahora hay más chicas en el Falla, pero entonces éramos sólo dos o, como mucho, tres, y no digamos en micrófono inalámbrico, creo que yo estuve unos años sola). Formábamos una curiosísima pareja: yo, tan alta, tan niña, tan inexperta. Él, bajito y con la madurez que le daban los años y la profesión. Siempre me repetía sonriendo: "Belencita, la veteranía es un grado". ¡A cuántos colacaos me invitó en el California antes de empezar las sesiones de Carnaval en el Teatro Andalucía, mientras se remodelaba el Falla! ¡Qué sensación la primera vez que me dijo que le sustituyera en el micrófono fijo y dejara de hacer inalámbrico durante un rato, tanto en el Falla como en la Erizada, mientras él se fumaba un pitillo o presentaba a las agrupaciones en el tablao! En aquella época conocí a un jovencísimo Juan Manzorro que también daba sus primeros pasos con el inalámbrico de Antena 3, y del que sé porque me lo ha dicho, que siente la misma pena que yo porque Pepe, nuestro Pepe, se nos ha ido.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Me enteré de su fallecimiento a las ocho de la mañana, ya en el trabajo, y por circunstancias laborales me fue completamente imposible asistir, tal y como hubiera deseado, a su responso. Emocionalmente no estaba preparada, pues mi maravillosa madre, a la que él por cierto entrevistó para un espacio que me dedicó ("Dulces recuerdos" se llamaba, en el que hacía un repaso de mi carrera radiofónica hasta entonces), falleció hace un mes escaso y precisamente fue velada en el mismo tanatorio. No, quizá no estaba preparada, pero deseaba compartir esa pena y este disgusto tan grande con aquellos que tanto le quisieron y que tantas horas, como yo, trabajaron a su lado. Las circunstancias de la vida hicieron que la última vez que supe de Pepe fue en estos Carnavales, cuando me enteré de que estaba muy mal... y por desgracia, ya no lo tenemos entre nosotros. ¿Es posible querer y apreciar tanto a una persona aunque haga algún tiempo que no sepas de él? Definitivamente, sí. He pasado una mañana muy, muy triste, (una más de todas las que llevo desde el 27 de febrero. Desde entonces, han sido cuatro fallecimientos de familiares o amigos), pero, como me ha dicho Juan Manzorro, recordémosle con la alegría que él siempre transmitió a través del micrófono. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Pepe, fueron unos años maravillosos aprendiendo de ti: un gran Maestro, pero sobre todo, de una gran, bellísima persona. Y por eso, siempre, siempre, te llevaré en el corazón. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div>Belén Peraltahttp://www.blogger.com/profile/16003087782108985808noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-1551385532197558666.post-9909734178306295372010-03-28T03:17:00.000+02:002010-03-28T03:17:28.025+02:00Mentirosa indiferencia<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_1kjdwCIL7CA/S66tmw19NpI/AAAAAAAACdk/dOYu_1p3mzE/s1600/Mentirosa+indiferencia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" nt="true" src="http://1.bp.blogspot.com/_1kjdwCIL7CA/S66tmw19NpI/AAAAAAAACdk/dOYu_1p3mzE/s400/Mentirosa+indiferencia.jpg" width="318" /></a></div><br />
<br />
<br />
Mordisqueo mis dedos <br />
y mientras, te observo.<br />
Y busco tus ojos<br />
pero sigues leyendo.<br />
En lugar de en la tuya<br />
en mi boca, mi piel,<br />
tus ojos de mí siguen huérfanos,<br />
tu ausencia es de hiel.<br />
<br />
(...Y voy yo, <br />
y me lo creo.)Belén Peraltahttp://www.blogger.com/profile/16003087782108985808noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1551385532197558666.post-64943089109860841332010-03-22T00:09:00.001+01:002010-03-22T00:21:58.237+01:00Mamá<div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_1kjdwCIL7CA/S6amwsRjSCI/AAAAAAAACYM/PQO-XvFgGIw/s1600-h/carino.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://2.bp.blogspot.com/_1kjdwCIL7CA/S6amwsRjSCI/AAAAAAAACYM/PQO-XvFgGIw/s400/carino.jpg" vt="true" width="365" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Ponerme al día... Bucear en las letras, vídeos, fotos y canciones que otros dejaron; averiguar quiénes estuvieron mordisqueando estas cerezas y cómo fueron sus bocados; intentar atrapar el polvo que dejan las alas de las Musas y que muchas veces dejo escapar, por desidia o ignorancia... Pero sobre todo...</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Sobre todo... recuperar poco a poco el tiempo perdido, y seguir buscando la voz de mi madre entre las nanas que me cantaba de niña y que ahora, a pocos días de su muerte, me asaltan en la cabeza como los cantos de sirena atraían a los marineros a los acantilados.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Mamá, te echo tanto de menos... Seguro que desde este aciago siete de marzo, cumpleaños precisamente de uno de tus hijos, le estás enseñando a los ángeles, ya reunida por fin con papá y abuelo Josepi, cómo se hacen tus famosos rosquitos o aquella oración tan antigua que un día Laura aprendió de tus labios, y que a su vez te enseñó tu madre, mi abuela Belén:</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><em>Tengo un escapulario</em></div><div style="text-align: justify;"><em>de la Virgen del Rosario.</em></div><div style="text-align: justify;"><em>Cada vez que me lo quito y me lo pongo</em></div><div style="text-align: justify;"><em>me acuerdo de Jesucristo.</em></div><div style="text-align: justify;"><em>Jesucristo fue mi padre,</em></div><div style="text-align: justify;"><em>los angelitos mis hermanos,</em></div><div style="text-align: justify;"><em>me tomaron de la mano,</em></div><div style="text-align: justify;"><em>me llevaron a Belén.</em></div><div style="text-align: justify;"><em>En Belén había una fuente,</em></div><div style="text-align: justify;"><em>donde estaba San Vicente</em></div><div style="text-align: justify;"><em>con un cabito de vela.</em></div><div style="text-align: justify;"><em>El que no lo sepa, se condena.</em></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Soy creyente y sé que algún día te veré y estaré a tu lado. Pero mientras, mamá, mientras, dame fuerzas. Dame la inspiración que me falta, dame ese aura de la gente buena que tú derrochabas, proporcióname tu calor ahora que llega la primavera pero todavía hace frío. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><strong>Fuiste una gran mujer, mamá, muy buena con todos y la mejor con tus hijos y nietos. Qué orgullosa estoy de ti. Te querré siempre.</strong></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Tu hija Belén.</div>Belén Peraltahttp://www.blogger.com/profile/16003087782108985808noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-1551385532197558666.post-15237339747683512432009-12-24T18:21:00.000+01:002009-12-24T18:21:15.817+01:00Feliz Navidad, Manuel<div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_1kjdwCIL7CA/SzOh5YSj9tI/AAAAAAAABVc/3GxSafEXqgA/s1600-h/Feliz+Navidad+Manuel.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/_1kjdwCIL7CA/SzOh5YSj9tI/AAAAAAAABVc/3GxSafEXqgA/s640/Feliz+Navidad+Manuel.jpg" /></a><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">La mujer se sentó. El escritorio era robusto, tallado en maderas nobles, y, aunque viejo, procedente de una herencia, no desmerecía en absoluto en medio de aquel paisaje hermoso que era su casa. Estaba sola y no le importaba; al contrario, la soledad y el silencio le ayudaban a recogerse más aún y notaba así amplificados sus sentidos.<br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Demasiado silencio.<br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Se incorporó y decidió poner música. Le apetecía... mmm... ¿qué le apetecía? Tenía ganas de oír algo suave, algo que no fuera estridente a sus oídos, algo que la acompañara mientras escribiera aquello que tenía pendiente, mientras rellenara esas hojas color hueso que dormían su sueño sobre el tablero del escritorio. Se decantó por un poco de jazz vocal, de esas mujeres de voz rota y alma desgarrada, algunas de ellas anónimas para el gran público pero diosas vestales de los amantes del tremendismo llevado a la música.<br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">A la par que sonaba aquel eco de lamentos negros, comenzó a escribir en las hojas que esperaban, aún vírgenes, la mancilla en forma de palabra. Cualquiera que la observara desde fuera de la casa, o incluso dentro de ella, pero agazapado para que la mujer no le descubriera, podría ver cómo de vez en cuando la mujer paraba, levantaba la cabeza y cerraba los ojos, sólo unos segundos, pero los suficientes como para infundirse de inspiración. Le faltaba la palabra exacta, el signo preciso, quería todo y tenía nada... o al menos poco. En esos instantes, parecía que a la mujer le faltaba el aire, pues a la par que se desentendía del mundo negándole su triste mirada, cogía aire con tanta fuerza que cualquiera -incluso aquel que le observaba, intruso, a través de la ventana o escondido en un rincón- diría que quería quedarse con todo, hasta con el último átomo de la última molécula de la última partícula del universo, que no tendría nariz ni pulmones ni bronquios ni bronquiolos suficientes para acaparar ese aire con el cual parecía retener toda la inspiración posible. Tomar aire así, intensamente y con los ojos cerrados, le ayudaba a concentrarse, y era una técnica tan antigua como eficaz. Por eso nunca dejó de hacerla. Ni aun en sus horas más bajas dejó de escribir, y ahora tampoco iba a hacerlo, ahora que esas hojas tenían que llegar a su destino, esas frases a alguien que las esperaba.<br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i>Querido Manuel:</i><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i><br />
</i><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i>Hace ya tres años y cinco meses que te fuiste. Nunca me enseñaron a esperar. Fui una niña rica y todo lo tenía. Todo lo tuve pero jamás lo tendré todo, pues me faltas tú. Te echo de menos en mi salón, en mi baño, en mi alcoba, en mi cama. Tu perfume se va diluyendo, y la vieja táctica de rociar la almohada con él no me vale, pues como sabes cada persona es un mundo, y el perfume que en una huele de una manera, se intensifica o se pierde en otra persona igualmente. Por eso jamás olerá igual la almohada las veces que le echo tu perfume, a como olía cuando te levantabas de la cama y yo aspiraba hasta la última caricia volátil de ti. Me encantaba que me mimaras, que me acariciaras, que me sonrieras, pero ¡cuánto me gustaba olerte y yo oler a ti! Se mezclaban la vainilla y el ámbar y esa conjunción hacía que me desarmara, que mi fuerza se escapara por mis dedos, y que yo, rendida a ti, fuera como el pájaro que languidece en la jaula. </i><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i><br />
</i><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i>Ahora que me faltas, no sé vivir sin ti. Tu olor, como te decía, se va diluyendo en el tiempo, y aunque no quiero que lo haga en el recuerdo, poco puedo hacer por evitarlo. Ahora, cuando salga de casa, iré a verte. Te dejaré estas hojas en una cajita de ámbar que compré y aquellas, pobres tontas, aguardarán a que las leas algún día, cuando tú y yo sabemos que eso es imposible. Pero saber eso no me detiene, porque entonces no te escribiría nada. Me limitaría a ver tu retrato y, mientras suspirara, sólo murmuraría bajito: "Feliz Navidad, Manuel".</i><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i><br />
</i><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i>Sin embargo, prefiero terminar estas letras, guardar las hojas color hueso en la cajita de ámbar que compré y salir para el cementerio antes de que cierren. Hoy echan el cerrojo antes, Manuel, porque es Nochebuena. Así que, querido amante, amante estúpido y tonto por haber sucumbido a los cantos de ese dios loco llamado suicidio, pero amante maravilloso y extraordinario, nada más y nada menos, entre otras cualidades, por ser amante mío, salgo ahora para dejar esto a los pies de tu tumba.<br />
</i><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i><br />
</i><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i>Feliz Navidad, Manuel.</i><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i>Te quiere, Rosa.</i><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i><br />
</i><br />
</div><div style="text-align: justify;">La mujer dobló con mimo las hojas y las depositó, efectivamente, en una cajita con tapa de ámbar. Miró el reloj de la pared y comenzó a apurarse. No podía distraerse más de lo necesario porque ya iban a dar las cuatro, y el día de Nochebuena cerraban el cementerio antes de lo habitual. Echó un rápido vistazo mental a lo que había escrito para ver si se le había olvidado algo, y constató que no, que todo iba bien. Cogió su abrigo y el bolso y metió en él la cajita, aquella que guardaba las esencias más absolutas de un amor y un deseo que jamás iban a volver a materializarse. De nuevo, otra Navidad sin Manuel. <br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div>Belén Peraltahttp://www.blogger.com/profile/16003087782108985808noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-1551385532197558666.post-87843581219071184802009-12-13T02:04:00.000+01:002009-12-13T02:04:15.589+01:00Voluntad de ser frágil<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_1kjdwCIL7CA/SyQ9SD6t_1I/AAAAAAAABMM/Q3-vXHBE9s0/s1600-h/Letras+sobre+cuerpo+2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/_1kjdwCIL7CA/SyQ9SD6t_1I/AAAAAAAABMM/Q3-vXHBE9s0/s400/Letras+sobre+cuerpo+2.jpg" /></a><br />
</div><br />
<br />
Soy frágil porque me obligas a serlo.<br />
Aunque en tus brazos me siento diosa, <br />
porque en tus ojos se adivina el deseo.<br />
Y al tocarme,<br />
el cuero de mi piel se vuelve seda,<br />
y, al sentirme niña, <br />
la vida vuelve a su regreso,<br />
principio de todo,<br />
final de nada,<br />
estallido de luces,<br />
bengala apagada.<br />
Soy frágil porque me gusta serlo.<br />
(Abandonarme, siempre,<br />
nunca sentirme abandonada.)<br />
Desear por una vez no ser fuerte,<br />
que me arropes, que me tientes,<br />
que al tocarme, me transforme<br />
y sea hada, antes mujer fuerte.<br />
Soy frágil porque hoy toca ser frágil.<br />
Quebradiza, de luna hecha,<br />
de cristales, de vidrieras,<br />
de alegres cantos infantiles,<br />
de nanas y cuentos de vieja.<br />
Soy frágil porque así lo quiero,<br />
embotada de luchar,<br />
ahora turbión de lasitud, <br />
ahora embridada en ti, mi cielo.Belén Peraltahttp://www.blogger.com/profile/16003087782108985808noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-1551385532197558666.post-89669091103240009472009-12-04T01:34:00.003+01:002009-12-04T01:40:58.987+01:00Un refugio azul<div style="text-align: justify;"><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_1kjdwCIL7CA/SxhaJPoNivI/AAAAAAAABJY/wdokI9g4fgw/s1600-h/sinfonia+azul.bmp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" er="true" src="http://4.bp.blogspot.com/_1kjdwCIL7CA/SxhaJPoNivI/AAAAAAAABJY/wdokI9g4fgw/s400/sinfonia+azul.bmp" /></a><br />
</div><br />
Sólo unas palabras para <strong>recomendar desde aquí el magnífico, extraordinario blog de mi amigo Dr. Krapp</strong> (bueno, uno de los blogs, ya que, como esta loca que les escribe, tiene el valor de llevar dos bitácoras para adelante): se trata de <strong><a href="http://sinfoniazul.blogspot.com/">Sinfonía Azul</a></strong>, <strong>una maravilla hecha blog</strong> y que no precisa aquí más palabras de las justas. No porque no las merezca, ni mucho menos, sino porque <strong>contiene tanta magia en su interior</strong> que, como los buenos trucos, no se ha de desvelar su contenido, sino ir pasando de una entrada a otra para disfrutar del terciopelo de las voces, del intimismo de las melodías, de la energía del jazz improvisado, de la alegría del reencuentro con viejas glorias que anidaban en un rincón de nuestro recuerdo y que vuelven de nuevo a nuestra vida a través de las historias y los vídeos que nos muestra el Doctorcito que más sabe de música: el que, si fuera médico de verdad, recetaría la desgarradora <strong>Strange Fruit</strong> en lugar de las saludables naranjas, o <strong>Espérame en el cielo</strong> para los dolores de corazón en vez de Cafinitrina.<br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><strong>Desde aquí, invito a todos aquellos que quieran sentir, vivir, tocar la música con la punta de los dedos y la fibra del corazón, a sumergirse en un mar de jazz, boleros, swing y demás música para refugiarse en <a href="http://sinfoniazul.blogspot.com/">Sinfonía Azul</a>. </strong><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><strong>Va por usted, Doctorcito:</strong><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><br />
<object height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/h4ZyuULy9zs&hl=es_ES&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/h4ZyuULy9zs&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Belén Peraltahttp://www.blogger.com/profile/16003087782108985808noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-1551385532197558666.post-82059614387635728242009-12-02T23:22:00.001+01:002009-12-02T23:23:26.697+01:00Necrológica<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_1kjdwCIL7CA/SxboYq9dO6I/AAAAAAAABJI/gKEwD0nAmp8/s1600-h/necrologica.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" er="true" src="http://4.bp.blogspot.com/_1kjdwCIL7CA/SxboYq9dO6I/AAAAAAAABJI/gKEwD0nAmp8/s400/necrologica.jpg" /></a><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><br />
Este amor ha muerto.<br />
<br />
Murió en el instante <br />
en que, sobrecogida,<br />
me di cuenta de que sólo lanzaba besos al aire.<br />
<br />
Murió en el momento <br />
en que, desencantada,<br />
deseé no perderme más en la senda de tu cuerpo.<br />
<br />
Murió en el segundo<br />
en que, enloquecida,<br />
decidí encararme yo toda al mundo.<br />
<br />
No le llores más:<br />
Este amor ha muerto.Belén Peraltahttp://www.blogger.com/profile/16003087782108985808noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-1551385532197558666.post-89764473972617665862009-11-30T20:09:00.000+01:002009-11-30T20:09:07.249+01:00Vergonzosa<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_1kjdwCIL7CA/SxQYIYfqs7I/AAAAAAAABIw/SDRkJFt__nA/s1600/Vergonzosa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/_1kjdwCIL7CA/SxQYIYfqs7I/AAAAAAAABIw/SDRkJFt__nA/s320/Vergonzosa.jpg" /></a><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><br />
<br />
Te quiero tanto,<br />
que me avergüenza decirte que te quiero.<br />
Porque son palabras tan plenas<br />
y yo tan pequeña,<br />
tan minúscula y frágil,<br />
que por muchos años que viva<br />
nunca llegaré a ser capaz<br />
de expresar mi amor por ti.<br />
<br />
Tú eso no lo te lo crees, no,<br />
y me pides,<br />
y me ruegas,<br />
con esa sonrisa tibia y dulce,<br />
que te diga que te quiero.<br />
Entonces mi rostro enrojece,<br />
mis labios se quieren cerrar,<br />
y aunque la fuerza de mi ser es mucha,<br />
más lo es el atropello del arrobo.<br />
<br />
Y entonces,<br />
aun a riesgo de que exploten<br />
las amapolas de mis mejillas,<br />
de la implosión de palabras<br />
dentro de mi boca de sal,<br />
de que mis ojos se tornen <br />
por no ver los tuyos,<br />
entonces...<br />
entonces es cuando te diré que te quiero.Belén Peraltahttp://www.blogger.com/profile/16003087782108985808noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-1551385532197558666.post-51350288018296064612009-11-26T23:29:00.001+01:002009-11-26T23:40:44.006+01:00Dos en uno<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_1kjdwCIL7CA/Sw8A3trBjGI/AAAAAAAABHw/fYn-PLEE0yM/s1600/sewing.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/_1kjdwCIL7CA/Sw8A3trBjGI/AAAAAAAABHw/fYn-PLEE0yM/s640/sewing.jpg" yr="true" /></a><br />
</div><br />
<br />
Bañada en ti, <br />
me amarro a tu alma<br />
como tinta indeleble.<br />
Seamos uno, uno sólo,<br />
un único cuerpo,<br />
un único hogar.<br />
Que mi saliva sepa a tu boca,<br />
que mis dedos huelan a ti,<br />
y mi sexo, dulce lirio,<br />
vire a puro frenesí.<br />
Seamos uno en dos divididos,<br />
cada quien con su lamento,<br />
con su risa, con su afán.<br />
Pero uno ser te pido, <br />
uno sólo,<br />
un único cuerpo, <br />
un único hogar.Belén Peraltahttp://www.blogger.com/profile/16003087782108985808noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-1551385532197558666.post-80557365057182667682009-11-19T22:43:00.002+01:002009-11-19T22:48:03.526+01:00"Bendita crisis"<div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_1kjdwCIL7CA/SwW6XNzWvYI/AAAAAAAABHY/GzhLMXia-eA/s1600/manos+cosiendo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/_1kjdwCIL7CA/SwW6XNzWvYI/AAAAAAAABHY/GzhLMXia-eA/s320/manos+cosiendo.jpg" /></a><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">La mujer afinó bien la vista y, echando un poco el cuello hacia delante, centró su atención en aquello que tanto le interesaba. Miró fijamente y ensartó con habilidad, a la primera, el hilo púrpura en la aguja. Después, suspiró.<br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Le dio por verse a sí misma, muchos años atrás, sentada en aquel mismo banquito -ahora de madera gastada y oscura, antes reluciente y lustrosa de barniz-, mientras, oyendo la radio, suspiraba también pero por otros motivos. Guardaba viejas cartas en una lata de galletas y de vez en cuando le daba por releerlas, pero la falsa ilusión de verse de nuevo cortejada se veía solapada por la desdicha del abandono y la soledad.<br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">- <i>Mi muy estimada señora Elena Francis: Le escribo con la esperanza de que pueda usted ayudarme. Sé que usted da muy buenos consejos a jóvenes inexpertas como yo, sobre todo en el tema del amor. Verá, mi historia es la siguiente...</i><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Y así, mientras la mujer -por aquel entonces muchacha- se emocionaba con la historia de "Una desesperada de amor", que había decidido resolver sus cuitas atendiendo al consejo de aquella bondadosa y sabia mujer, recordó de nuevo su historia de amor. Una historia rota, ajada por multitud de circunstancias que habían hecho que lo que parecía destinado a convertirse en una montaña rusa de abrazos apasionados y besos por descubrir, durmiera simplemente en una maraña de recuerdos.<br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Ahora, bastantes años después, la tarde de otoño iba cayendo y, a la vez que la luz natural y que se filtraba por los cristales decrecía, aumentaba la lasitud de la mujer. El cansancio del alma podía más que el del cuerpo, más incluso que aquel molesto dolor de espalda que la estaba matando, más que la fatiga que sentía en su cuello, en sus ojos grises. Suspiró de nuevo, triste, y recordó algunos versos de Neruda que él le había dedicado una noche de verano, mientras los otros enamorados saltaban las hogueras de San Juan en la playa y los buenos deseos vencían a los malos designios:<br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i>Muda, mi amiga,</i><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i>sola en lo solitario de esta hora de muertes</i><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i>y llena de las vidas del fuego,</i><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i>pura heredera del día destruido. </i><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">- Dios mío, las siete y media y ya tan oscuro...<br />
</div><div style="text-align: justify;"><i> <br />
</i><br />
</div><div style="text-align: justify;">La mujer encendió las luces del cuartito y corrió los visillos y cortinas. Se sentía así a resguardo de los demás, de sus miradas curiosas, de los comentarios maliciosos que se recreaban en su soledad encontrada y no buscada. Siguió con su labor, con aquello que tenía entre manos, cosiendo primorosamente un dobladillo con un hilo púrpura que se asimilaba a los pespuntes dolorosos que el desamor había dejado en su alma.<br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Era la tarde de los suspiros, sin duda.<br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Volvió de nuevo a hacerlo, a exhalar ese trocito de vida invisible que se le escapaba de entre los labios, y siguió empeñada en terminar aquel dobladillo, así acabara con la espalda y la vista reventadas.<br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">-"Bendita crisis" -reflexionó. -"Todo el mundo agobiado por la que está cayendo y sin embargo a mí me ha venido de maravilla. Hasta hace poco nadie arreglaba descosidos, nadie bajaba dobladillos, era más barato hacerse con una prenda nueva que comprar botones y cremalleras nuevas. Y ahora tengo más trabajo que nunca". Sonrió. La maldita crisis -la "bendita crisis"- por un lado le estaba haciendo ganar más dinero que en todos esos últimos años vividos, y por otro, le hacía reencontrarse cada día, cada tarde, cada anochecer, con la nube de recuerdos de ese amor imposible que nunca pudo ser y que ella había deseado fervientemente que hubiera sido.<br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">- "Bendita crisis".<br />
<br />
Y, cansada, suspiró de nuevo, obstinada en recomponer aquella tela como le hubiera gustado aprender a recomponer algún día los trozos quebrados de su corazón.<br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div>Belén Peraltahttp://www.blogger.com/profile/16003087782108985808noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-1551385532197558666.post-13062595592983414472009-11-07T00:01:00.004+01:002009-11-07T01:16:37.974+01:00Magia en voz alta<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_1kjdwCIL7CA/SvSnC-5_QoI/AAAAAAAABG4/DtFF77fpXw8/s1600-h/libro+gafas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/_1kjdwCIL7CA/SvSnC-5_QoI/AAAAAAAABG4/DtFF77fpXw8/s320/libro+gafas.jpg" /></a><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Te imagino afeitándote, con parsimonia cuidada y bien medida, sin prisa aun sabiendo que te espera una cita importante. Te veo aun sin estar delante, mojando la brocha en agua tibia y pasándola por la barra de jabón blanca y dura, una medio barra que va derritiéndose al contacto de las cerdas, como doblegándose a la voluntad de las manos ancianas y habituadas al rito constante. "A primeros de mes tengo que comprar más jabón; esta barra se está gastando", piensas, y mientras te observas en el espejo con la lengua abombando la húmeda mejilla para afeitar con más precisión, no puedes evitar descubrirte, divertido, una arruga más.<br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Antes, hace ya muchos años, no era tan divertido. Antes, hace ya muchos años, sé que te daba rabia ver como un surco que anoche no existía, adornaba tu frente, tus mejillas, o la zona de alrededor de tus ojos pardos. Lo sé porque, presumido, me lo contaste una tarde de primavera, cuando aún el calor no aprieta y es agradable pasear a la sombra de los tilos de la residencia sin que el calor sofocante nos ahogue. Yo ahora llevo una máquina de oxígeno portátil como sabes, pero hace un par de años, que fue cuando te abriste a mí y me contaste cómo te enfureciste con el descubrimiento de que te ibas haciendo cada vez más mayor, aún podía respirar sin ayuda. Me asfixiaba un poco mientras paseábamos, pero tú, solícito, te parabas y hacías como que el que se cansaba eras tú, para así, de forma elegante, evitar que me entristeciera. Pero, claro, yo me daba cuenta. A veces hacías el amago de cogerme del brazo, ambos, el tuyo y el mío enroscados como dos eslabones de sabiduría y resignación, pero te daba vergüenza y preferías caminar a mi lado, oliendo mi perfume de abuela, aquellos narcisos y nardos en los que te hubiese encantado transformarte para fundirte con mi piel ajada. No te importaban mis surcos hundidos, la piel lastimada, las cicatrices de antiguos partos, el pelo inmaculadamente blanco con olor a limón y lavanda. Sabías que era una abuela, como tú, y esa circunstancia, junto a muchas otras, hacía que me quisieras cada día un poquito más.<br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Una tarde viniste con un libro bajo el brazo y me contaste algo que al principio no creí. Me dijiste que desde tu juventud adorabas leer a los demás en voz alta, y que más de una vez te habían dado las tantas leyendo a un corro de niños a los que se habían sumado sus padres, todos gente humilde y sencilla que, lo más cerca que habían estado de un libro era, en el caso de los mayores, del libro de registro de su boda, y en el caso de los pequeños, de la tosca Enciclopedia de primer o segundo grado de la escuela. Niños y padres maravillados, en una escena totalmente surrealista por lo inhabitual, pero que tú, como maestro enamorado de su profesión, sabías exprimir al máximo, impostando la voz, susurrando o gritando cuando la frase lo requería, recreándote en los momentos que sabías eran cruciales para mantener la atención. Te enternecía observar con el rabillo del ojo las caras de asombro de los más chiquitines y las sonrisas de complacencia de aquellos padres a los que jamás se les hubiera ocurrido que un rectángulo lleno de hojas emparedadas entre dos tapas duras podían contener tantísima magia. Te llenaba de orgullo pensar que estabas sembrando una semilla que, con un poco de suerte, germinaría en al menos un par de aquellas criaturas. Y, aunque luego el tiempo demostrara que no había sido así, al menos en ese instante pudiste vivir esa sensación. Y te gustó.<br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Ahora, con bastantes años más encima, y por la hora que es, sé que estás mojando la brocha de afeitar en el agua tibia para reblandecer el jabón, ése que tienes que reponer en cuanto cobres tu pensión a primeros de mes, y que te afeitarás con sumo cuidado. Sé que luego te echarás por el pelo y por tu camiseta de tirantes un poco de agua de colonia bien fresca, como la que a mí me gusta, de esa que huele a bebés, para luego vestirte y salir de casa, despacito -porque el paso no te permite ir más rápido, no porque no desees volar- con un nuevo libro bajo el brazo. Y sé que cruzarás el paso de peatones de enfrente de la residencia, sé que saludarás a las cuidadoras que pasean a Julia y a Fernando por el jardín, y a las que están dando de merendar a Claudio en la sala de estar. Y sé que tú, Matías, llegarás a mi cuarto, me sonreirás, me dirás con alegría el título del nuevo ejemplar que has traído esta vez, y me acompañarás fuera, otra vez al jardín, ayudándome con mi bombona de oxígeno portátil, para maravillar a este grupo de ancianos que te espera -amigos los más, enemigos los menos, compañeros todos en estos últimos días de viaje-, con tu voz, aun clara y agradable a pesar de la edad, que desgranará nuevas aventuras, tal y como hacías hace muchos, muchos años, delante de un corro de asombrados niños. Niños que hoy son adultos y que, probablemente y gracias a ti, hacen de magos de la voz alta a sus propios hijos.<br />
</div>Belén Peraltahttp://www.blogger.com/profile/16003087782108985808noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-1551385532197558666.post-42091268336622311282009-11-06T21:45:00.000+01:002009-11-06T21:45:10.450+01:00103 años de sabiduría<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_1kjdwCIL7CA/SvSKyIKt-kI/AAAAAAAABGo/VgQdX44F89A/s1600-h/francisco+ayala.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/_1kjdwCIL7CA/SvSKyIKt-kI/AAAAAAAABGo/VgQdX44F89A/s320/francisco+ayala.jpg" /></a><br />
</div><br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><span style="font-size: x-small;"><i> </i><b>"Soy un cómico que lleva años esperando a que se baje el telón, pero nunca termina de bajarse".</b><i> (Francisco Ayala, en 2007, con 101 años de edad)</i></span><br />
</div><br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">Me había acostumbrado tanto a verle cumpliendo un año tras otro, que el otro día, cuando me enteré del fallecimiento de <b>Francisco Ayala, último representante de la Generación del 27, </b>casi no me lo creí. Han sido 103 años de novelas, de ensayos, de traducciones, de reflexiones sabias y eruditas. <b>103 años de sabiduría. </b><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Tras un largo exilio, consiguió por fin en su país lo que se le había negado: <b>el reconocimiento a una gran obra </b>en forma de los más importantes galardones de las letras españolas -entre otros muchos premios relevantes-: el <b>Príncipe de Asturias de las Letras </b>y el <b>Cervantes</b>. Fue el hombre que, en sus propias palabras, <b>"había escrito demasiado porque había vivido intensamente". </b><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Tenía pendiente leer <b>"El jardín de las delicias"</b> y creo que lo voy a empezar en cuanto termine el que tengo entre manos, "Historias de la historia", de Carlos Fisas.<br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Fueron 103 años de un andaluz sabio, vividos como él dijo, muy intensamente. <b>Descanse en paz Don Francisco Ayala. </b><br />
</div>Belén Peraltahttp://www.blogger.com/profile/16003087782108985808noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1551385532197558666.post-23415761886634971012009-11-02T17:32:00.003+01:002009-11-02T17:42:04.339+01:00Hasta siempre, ¡Padrino, Búfalo!<div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_1kjdwCIL7CA/Su8HfVMKpII/AAAAAAAABGg/HL4bqkHd_pE/s1600-h/lopez+vazquez+goya.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/_1kjdwCIL7CA/Su8HfVMKpII/AAAAAAAABGg/HL4bqkHd_pE/s320/lopez+vazquez+goya.jpg" /></a><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Hoy, 2 de noviembre, <b>día de los Fieles Difuntos</b>, nos ha dejado uno de los más grandes cómicos surgidos en España. A los 87 años de edad, ya muy viejecito, se ha ido para siempre <b>José Luis López Vázquez.</b><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">El que fuera entrañable padrino pastelero -"¡Padrino, Búfalo!"- en <i><b>La gran familia</b></i> (Fernando Palacios, 1962) <b>y sus secuela</b>s, e inolvidable <b>Adela Castro/Juan</b> en <i><b>Mi querida señorita</b></i> (Jaime de Armiñán, 1972), nos dejó un legado riquísimo de <b>variados personajes</b> en películas imprescindibles del cine español. <i><b>El pisito, Plácido, El cochecito, Atraco a las tres, El bosque del lobo, Mi prima Angélica, Peppermint Frappé, La escopeta nacional, Patrimonio Nacional, La colmena,</b></i> y otras más livianas pero igualmente recordadas, como <i><b>Sor Citröen, No es bueno que el hombre esté solo, </b></i>o<i><b> El turismo es un gran invento,</b></i> fueron películas en las que <b>José Luis</b> hacía un despliegue riquísimo de todo un mosaico de personajes inolvidables. Ya en el último tramo de su carrera, pudimos verle en producciones como <i><b>Esquilache, Luna de Avellaneda </b></i>o<i><b> ¿Y tú quien eres?</b></i>, la que ha sido su última aparición en el cine. <b>Fue admirable su transición de papeles cómicos a otros mucho más dramáticos y trascendentes. </b><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Si en la gran pantalla su carrera fue muy prolífica, no lo fue menos en el ámbito teatral. Actuó en grandes obras, como <i><b>La dama boba, Equus, La muerte de un viajante, Crimen y castigo, Historia de una escalera, Don Juan Tenorio </b></i>o<i><b> Tres hombres y un destino</b></i>, regalando a los espectadores su arte en el difícil día a día de dos funciones por jornada.<br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Un papel que le venía al pelo, ya en televisión, fue el que tenía en <i><b>Este señor de negro</b></i> (Antonio Mercero, 1975), una serie de 13 capítulos en los que encarnaba a <b>Sixto Zabaneta</b>, además de intevenir en otras obras, como <i><b>Los ladrones van a la oficina</b></i>, así como en <b>anuncios publicitarios.</b><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Pero si me he dejado un papel aposta para el final, no podía ser otro que el que interpretó para la televisión en <i><b>La Cabina</b></i> (Antonio Mercero, 1972), una de mis películas (en realidad mediometraje) favoritas, en las que un ciudadano normal y corriente, de los tantos millones que día a día caminamos por nuestras ciudades, queda atrapado sin remedio en una cabina, y <b>no tiene escapatoria ante un destino horrible y oscuro.</b> Evidentemente, la <b>fábula sobre la sociedad española de aquella época,</b> oprimida por el régimen franquista, ya en sus últimos coletazos, <b>es extraordinaria.</b> Y <b>José Luis</b> realizó aquí -pienso yo- uno de los más grandes papeles de su vida. Afortunadamente, la censura que en esos momentos estaba más pendiente de escotes y muslos que de otra cosa, dio vía libre a su pase por televisión, y los españolitos de entonces pudieron disfrutar de una <b>magnífica historia en clave surrealista</b> que aún hoy, con el paso de los años, no ha perdido nada de actualidad. A mí me encanta.<br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><object height="200" width="300"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/xkN1n9q2_Gc&hl=es&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/xkN1n9q2_Gc&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="300" height="200"></embed></object><br />
<br />
<object width="200" height="300"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/O06KfDtxT_k&hl=es&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/O06KfDtxT_k&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="300" height="200"></embed></object><br />
<br />
<object width="200" height="300"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/MCJou0V8O7A&hl=es&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/MCJou0V8O7A&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="300" height="200"></embed></object><br />
<br />
<object width="200" height="300"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/mpE5xfWK1C8&hl=es&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/mpE5xfWK1C8&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="300" height="200"></embed></object><br />
<br />
<div style="text-align: justify;"><b>José Luis López Vázquez</b> obtuvo, entre otros premios, el <b>Goya de Honor de la Academia de Cine Español,</b> tres <b>Fotogramas de Plata</b>, uno de ellos por toda una vida dedicada a la interpretación, varios premios del <b>Círculo de Escritores Cinematográficos</b>, la <b>Medalla de Oro al mérito en las Bellas Artes</b>, el <b>Premio Nacional de Teatro</b>, o el <b>Premio Unión de Actores a Toda una Vida</b>. Una mínima muestra de los múltiples reconocimientos que se le hicieron y que coronaban una carrera prolífica, interesante y realmente impresionante por abarcar más de cuarenta años.<br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Con este sencillo homenaje quería despedirme hoy, día de los Fieles Difuntos, de un hombre que aunque no empezó como actor, sino como figurinista y ayudante de dirección, posteriormente <b>lo dio todo por su pasión, interpretar,</b> y al que me apetecía hoy ponerle el Don por delante de su nombre porque sin duda, se lo merece. Por habernos hecho disfrutar tanto, fuera cual fuese el palo que tocara, <b>descanse en paz, Don José Luis López Vázquez. </b><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div>Belén Peraltahttp://www.blogger.com/profile/16003087782108985808noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1551385532197558666.post-86558771644280400202009-10-31T03:01:00.002+01:002009-10-31T03:08:53.481+01:00¿Vacío?<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_1kjdwCIL7CA/SuuZFTjWFVI/AAAAAAAABF4/D9zkRLUXdO4/s1600-h/4853412-lg.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/_1kjdwCIL7CA/SuuZFTjWFVI/AAAAAAAABF4/D9zkRLUXdO4/s320/4853412-lg.jpg" /></a><br />
</div><br />
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;"><b>Blog Vacío</b>, de <b>Ybris.</b><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><b>¿Vacío? </b><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Vacío de estulticia,<br />
</div><div style="text-align: justify;">vacío de estupidez,<br />
</div><div style="text-align: justify;">vacío de tosquedad,<br />
</div><div style="text-align: justify;">vacío de fealdad.<br />
<br />
<b>¿Realmente vacío? Yo diría que lleno, repleto, rebosante de cosas buenas... </b><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><b>Ybris</b>, por favor, aunque el alba siga a pesar de que te hayas marchado, vuelve a <a href="http://nomequedo.blogspot.com/"><b>tu blog Vacío</b></a> en cuanto tengas la menor ocasión. <b>No sabes cómo te echamos de menos... y ni siquiera nos has dejado la opción a que te lo digamos... :-((<br />
</b><br />
</div>Belén Peraltahttp://www.blogger.com/profile/16003087782108985808noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-1551385532197558666.post-41565531731905159022009-10-26T01:32:00.000+01:002009-10-26T01:32:25.666+01:00Palabras de fuego<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_1kjdwCIL7CA/SuTt-qtkfVI/AAAAAAAABFo/-nl_JwbbRZI/s1600-h/vaqueros.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/_1kjdwCIL7CA/SuTt-qtkfVI/AAAAAAAABFo/-nl_JwbbRZI/s320/vaqueros.jpg" vr="true" /></a><br />
</div><br />
<br />
<br />
Látigo electrizante.<br />
Así defino tu lengua, <br />
esa que hoy, con descaro,<br />
me humedece y me atraviesa.<br />
<br />
Espadas que centellean.<br />
Así llamo yo a tus dedos<br />
que, largos e inquisidores,<br />
queman mi herido cuerpo.<br />
<br />
Carbones incandescentes.<br />
Así nombro yo a tus ojos,<br />
que se abren como lagos<br />
para enredarse en mi todo.Belén Peraltahttp://www.blogger.com/profile/16003087782108985808noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1551385532197558666.post-21723014775322655162009-10-25T02:50:00.002+02:002009-10-25T19:05:35.115+01:00La diosa más fea del mundo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_1kjdwCIL7CA/SuOgUxyzM3I/AAAAAAAABBA/5pS6CSO61U0/s1600-h/la+diosa+m%C3%A1s+fea.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/_1kjdwCIL7CA/SuOgUxyzM3I/AAAAAAAABBA/5pS6CSO61U0/s320/la+diosa+m%C3%A1s+fea.jpg" /></a><br />
</div><br />
<br />
<br />
Hoy era la mujer más fea del mundo,<br />
pero me miro en tus ojos,<br />
y sorprendida me reflejo:<br />
no soy yo; noto que soy otra <br />
aunque no quisiera serlo.<br />
<br />
Y me pierdo en el vaivén de tu cuerpo,<br />
dulce melodía de carne y piel,<br />
me sorprendo envuelta en ti,<br />
crujiente papel de celofán<br />
...y como una diosa me siento.Belén Peraltahttp://www.blogger.com/profile/16003087782108985808noreply@blogger.com2